In Innsbruck, tief in einem Landeskliniken-Gang, Wo Röntgen strahlt und MRTs singen ihr Lied so lang, Da fanden sich Wolfram und Karl, wie es geschah, Zwei Radiologen, die sich oft sahen, Tag für Tag, Jahr für Jahr.

Assistenzärzte waren sie, und stets in Eile, Trotzdem fanden sie die Zeit für manch kleine Weile, Um zu lachen mit den Chirurgen im Haus, Doch bei falschen Diagnosen kam ihnen der Graus.

Eines Tages, nach hitziger Diskussion und mancher Pein, Rief ein Chirurg: „Radiologen? Ihr knipst doch nur Bilderlein!“ Wolfram und Karl schauten sich an, erst ganz verdutzt, Zuerst wollten sie schmollen, doch das hätt‘ nichts genutzt.

Sie lachten so laut, dass die Wände erklangen, Selbst die Chirurgen konnten nicht anders, sie sangen! Der Spott der Kollegen war ihnen egal, Denn was zählte, war der Humor ihrer Wahl.

Am Abend trafen sie sich in der Stadt, Wo Wein floss und Prosciutto gut schmeckte, satt. Sie schworen sich, falls Radiologie nicht klappen solle, Wird eine Bar eröffnet, und zwar komme, was wolle.

Der Name der Bar? Der war schnell bekannt: „Zum Fotografen“ – na, wie elegant!